Renato Palmuti

Mi cuerpo, completamente agarrotado, me ha obligado a mantenerme fosilizada en la cama durante un lapso de tiempo, para mí, interminable.

Los tobillos pesan como dos plomos acomodados malintencionadamente. Los hombros abiertos y tensos, no me permiten mover ni un solo ápice del torso. También mis brazos permanecen rígidos e inmovibles. El intento del más mínimo movimiento me produce un cansancio sobrenatural.

Existen episodios que nos dejan así. Y, a veces, hasta perdemos por completo la noción del tiempo.

Cuando he conseguido ponerme en pie, he andado a oscuras hasta llegar al baño. Hoy me gusta sentir el tacto del frío gres en la planta de los pies. Me gusta mucho.

Llego al lavabo, donde tampoco encenderé la luz. Veo la sombra de mi silueta reflejada en el espejo.

Aquel espejo que estaba abandonado en una tienda de antigüedades, y del  que me enamoré perdidamente hasta conseguirlo. Recuerdo como si fuese ayer aquel gélido invierno, a mediados de enero, en uno de esos comercios de reliquias que aún quedan por el barrio gótico de Barcelona. El perfume de aquella tienda aún permanece en mis recuerdos, como un extraño anhelo de no sé muy bien qué.

Palpo, como una ciega, hasta encontrar el grifo. Siento su agradable frío entre las manos. Lo acaricio, lo reviso sin abrir los ojos, coloco las manos debajo: lo venero.

Una gota cae en medio de la sinuosa curva que une el pulgar con la mano. Me estremezco.

Abro el grifo y dejo que el agua fluya. Muevo las manos; las giro, desvío, volteo, las tuerzo, doblo, las vuelvo… La presión líquida, intensa y congelada, en las muñecas parece templarme.

Una sed violenta me asalta. Recojo el agua con las manos como si me encontrara frente al manantial de la vida. La bebo, sin dejar escapar ni gota; lamo mis manos; absorbo ínfimos miligramos; me relamo… parece que me he convertido en algo inhumano: casi animal.

Siseando, como si estuviera bajo los efectos de algún alucinógeno, me dirijo a la cocina en busca de más líquido para mitigar mi ansiedad.

Enciendo la luz, esa horrible y estridente luz del fluorescente, un alumbrado horripilante que me sitúa, de inmediato, en tétricas habitaciones de hospitales que no quiero recordar.

Me cubro los ojos para amortiguar el golpe.

Transcurren unos minutos. El silencio perturbador me recuerda que aún no he tirado a la basura el maldito reloj que hay colgado en la cocina. Cada uno de sus movimientos del segundero me azota en las sienes como si fueran las graves campanadas de una catedral. Tic- tac, tic-tac, tic-tac. El sonido es cada vez más intenso; más penetrante… parece que quiere entrar dentro de mi cerebro.

Con fuerza me aplasto las sienes, la zona occipital… vuelvo a cubrir mis ojos.

A este sonido se le une el ruido de la resistencia de la nevera. Comienzo a sentir una presión en la cabeza que me agobia. Me arranco el camisón. Estoy desnuda.

Abro rápidamente la nevera y alcanzo la botella de agua. Quito el tapón. Bebo. Bebo sin descansar. Trago el líquido como si ése fuera mi último antídoto.

Comienzo a sentir como cada uno de mis órganos vitales se recoloca en su sitio, poco a poco, y, en ocasiones se torna molesto y desagradable. El cuello se ensancha, y noto como las arterias se recomponen, algunas más torpemente que otras.

A cada trago, siento como si se apagara un poquito más de ese gran fuego que me abrasa por dentro. Baja por la garganta… se expande por la clavícula… desciende por los brazos, las manos, cada uno de los dedos… el pecho, tórax, el plexo solar… sigue bajando hasta impregnarme de líquido. Soy como un acueducto.

El vacío va menguando, y con él,  mi cuerpo.

Poco a poco mi cabeza desciende hasta que mi barbilla se hunde en el hueco de la clavícula. Los hombros se cierran y los brazos cuelgan sosteniendo todo su peso. Las rodillas, los gemelos, los muslos son ahora de goma. Siento los tobillos, pero muy levemente.

Desciendo… desciendo… desciendo…

La columna se dobla hasta que la espalda está completamente curvada hacia abajo, las piernas se aflojan… todo mi cuerpo se está doblando.

Caigo.

Caigo de un sonido sordo y líquido.

El frío del suelo me acaricia el rostro proporcionándome un placentero estado de paz. El líquido se mueve en mi vientre. Se mueve y asienta por todo mi cuerpo.

Instintivamente adquiero posición fetal. No escucho ningún sonido, nada me atormenta.

Ahora soy líquido. Líquido libre y desnudo. Un líquido que ya no siente, que ya no anhela; un líquido que ya desconoce el dolor.

abril

Ruslan Lobanov

- ¿Y por qué te hospedas en ellas?

- Porque no me queda otro remedio –a paso muy lento, se dirigió hacia los enormes ventanales y enmudeció, mientras observaba a través de ellos.

-¿Acaso alguien te obliga a llevar esta clase de vida?

Su respuesta fue una risa de lo más sarcástica. Sin embargo, no articulaba una nimia parte del cuerpo. Parecía un maniquí. Tampoco se dio la vuelta para mirarme. Solo movía el brazo derecho para, de vez en cuando, acompañar el pitillo a sus labios.

Me levanté del extremo de la cama donde estaba sentada, y me dirigí hacia ella.

Observé, también, a través de los cristales. Las vistas eran espectaculares. Bajo aquel piso tan alto, se podían ver perfectamente cientos de azoteas de los edificios que teníamos a nuestro alrededor. Era magnífico.

-  ¿Crees que serás capaz de observar todo el show sin acercarte a nosotros ni un milímetro? –retomó el diálogo sin apartar la vista de la nocturna ciudad.

-  No me has contado nada, solo me has ofrecido mirar, y aún no sé qué es lo que voy a presenciar.

-  Vamos, cariño, no me vengas ahora haciéndote la ingenua, que no te creería ni Dios. ¿Qué crees que vas presenciar en ese contexto?, ¿una sesión fotográfica para Marie Claire? ¡Ja, ja, ja!, me gusta tu sentido del humor. Nos parecemos mucho.

Con un gesto de arrogante superioridad, tiró el cigarrillo en el suelo y lo pisó con su zapato de tacón, que resplandecía como bronce recién bruñido.

El pitillo quedó brutalmente destrozado encima de la moqueta y, para terminar de rematarlo, se limpió la suela con las cortinas de terciopelo.

Me miró, sonrió falsamente y se dirigió al baño, cerrándome la puerta en las narices.

Tuve que contar hasta veintitrés, respirar hondo varias veces, y controlar mi furia para no arrearle una santa bofetada cuando saliera del baño. Imagino que la señora pija  estaba acostumbrada a tratarlo todo así, con lo cual, también estaba harta de  ver reacciones del tipo como la que yo me estaba conteniendo, así que me senté en el borde la cama y esperé a que saliera.

Tras esperar unos diez minutos, me levanté y fui hacia la puerta del baño. No se oía nada. Me acerqué todo lo que pude hasta pegar completamente el oído en la puerta, procurando que no me escuchara. No obstante, no conseguí captar ni un solo ruido, debido, seguramente, a las enormes dimensiones de la habitación.

De repente, llamaron a la puerta con mucha sutilidad. “Pum, pum, pum”, nada más.

Me quité los zapatos y corrí para ver quién era. A través de la mirilla vi a la joven camarera rubia, en medio de dos hombres que le sobaban las tetas por encima del vestido. Abrí.

-  Hola, guapa, ¿podemos pasar? –dijo uno de ellos después de repasarme de arriba abajo- Yvette nos ha citado para jugar un rato, ¡jejejeje! -no vocalizaban bien y tambaleaban de un lado a otro.

-  Pues… no –dije-. La señora Yvette se encuentra indispuesta en este momento, y me ha dicho que les comunique que ella misma se pondrá en contacto con ustedes en cuanto esté recuperada.

-  Peroooo… -se miraron entre ellos, sorprendidos- ¿le ocurre algo grave?

-  No, no, no. No se preocupen, es simplemente una indisposición. Ya se sabe, a veces el champán cuando es mezclado con fruta y caviar no cae bien. Y la señora es de estómago delicado.

Parecieron un poco incrédulos, pero finalmente conseguí que desaparecieran de allí sin más preguntas.

Cerré la puerta con sumo cuidado, y me dirigí hacia la cama, donde me senté nuevamente. Ahora ya se escuchaba algo de ruido dentro del baño.

Mientras tanto alcancé mi bolso y encendí un cigarrillo.

Tras pocos minutos, se abrió la puerta y apareció la señora Yvette, con el pelo mojado, y envuelta en un albornoz de nido de abeja.

-  Espero no haber tardado demasiado –dijo al salir-. ¿Me alcanzarías mi clutch, si eres tan amable?

Lo cogí y lo lancé al aire, procurando que cayera en el suelo.

-  ¡Pero! ¡¿Te has vuelto loca?! ¡¿Qué haces?! ¿Sabes la fortuna que vale esta pieza? – salió corriendo para rescatar su bolso de mano, enfurruñadísima.

-  Sí, me puedo hacer una idea. Y siempre me ha parecido de lo más ridículo pagar estas fortunas por llevar la estampita de una firma en un bolso.

-  Escúchame bien, bonita – se acercó y se colocó a cuclillas frente a mí, sosteniendo su estúpido clutch como si fuera un tesoro-, si quieres quedarte en esta habitación, haz el favor de mantener los modales, ¿entendido?

No le contesté. Me quedé mirándola, fijamente, con unas ganas tremendas de abofetearla y follarla al mismo tiempo. Era de esas personas que inspiran únicamente esas dos cosas, y por ese orden. Tras sus palabras, mantuve mi mirada contra la suya y esperé a que se rindiera ella antes.

-  Vaya… parece que se te ha comido la lengua el gato –se levantó, pizpireta, y se sentó al otro extremo de la cama-. ¿Y esos pamplinas?- cambió de tema- , no sé qué caray estarán haciendo que se demoran tanto… ¡mondieu!

Al mismo tiempo que empezó a tararear un tema de Serge Hainsbourg, sacó un pequeño neceser que contenía varios utensilios femeninos.

-  Mientras les esperamos nos divertiremos, ¿te parece? –empezó a desparramar el contenido de una bolsita en un espejo de maquillaje.

-  No, no me parece –contesté.

-  ¿No quieres un tiro?, ¿en serio?

-  Las drogas no me gustan para follar, señora.

-  Ésta no es una droga cualquiera, cariño, es una droga con clase. Para señoras con clase. ¿No decías que te gustaban las mujeres con clase?

-  Con clase pero con más de una neurona, sí.

 Se quedo pensando unos largos segundos.

-  Mira, cielo- prosiguió-, no eres más que una periodista mediocre, una estúpida joven y guapa con sus típicas ambiciones, y que no me llega ni a la suela de los zapatos.

-  Pero sin un gramo de celulitis que ocultar bajo el vestido.

-  ¡Bah!, no me seas frívola, además.

-  ¡Jajajajajajajajaja! –empecé a reír sin piedad, mirándola de arriba a bajo.

-  Me gustaría ver tu trasero, a ver quién tiene más celulitis- replicó como si fuera una niña de trece años.

-  Lo que quieres es follarme, zorra- me acerqué a ella hasta que sintió la caricia de mi aliento en su boca.

Se quedó paralizada ante mí, sin decir nada pero queriendo decir algo. Una parte de su albornoz se cayó maravillosamente, mostrándome su hombro izquierdo.

Me fijé en la forma de su cuerpo bajo el tejido, podía sentir cómo estaba excitada y temblorosa de placer. Suave y deliciosamente perfumada tras el baño.

En su rostro se dibujó una cara de rabia tremenda, deliciosa y apetecible; sus pómulos se marcaban con dureza, fruto de la fuerza que hacía al apretar los dientes, y odio y deseo se acariciaban maravillosamente, proporcionándome en su mirada un brillo turbador.

-  Eres… -quiso decir algo pero no le salió el mínimo fonema, imagino que alguna palabra que empezaría por pe, por la forma crispada de sus labios.

Con una mano, la agarré de la nuca y la atraje hacia mí –ella no forcejeó en absoluto-, y una vez la tenía pocos centímetros, mordí su labio inferior apretando deliberadamente fuerte.

Se excitó como una perra en celo, corriendo a buscar la cremallera del vestido en mi espalda. Cogí sus manos y le junté una muñeca con la otra, como si fuera a esposarla. La tumbé en la cama, boca arriba y toda para mí, me coloqué encima de ella, a horcajadas, y continué besándola.

Sentía como la turgencia de sus grandes pechos rozaba con los míos, ella trataba de moverse para llegar a todos los rincones de mi cuerpo, pero mi fuerza, junto a la rabia, no dejaba que lo hiciera.

Su lengua era suave, caliente, estupenda… besaba de maravilla, cuando era ella la que dominaba mi lengua dentro de su boca, la trataba como si estuviera engullendo una verga, succionando y enroscándola como si trazara pequeños espirales. Me daba golpecitos, la lamía de nuevo, y cada vez que yo trataba de dominar la suya, la escondía y mordía mis labios o los lamía, regalándome un aliento de algún fruto exótico.

Comencé a morder su cuello más fuerte que de costumbre, ella se reprimía y contenía el dolor como una gran señora; como una auténtica zorra. Sus jadeos medio ahogados me estaban poniendo loca, deseaba horriblemente desnudarla y lamer su cuerpo entero, darle media vuelta, y azotar su trasero apretado hasta que enrojeciera de dolor.

-  Dese la vuelta, señora furcia – me detuve por un instante.

Joder, cómo me excitó la respuesta de su rostro ante mi orden. Aquella sonrisa a medio camino entre el temor y el placer era evidente. Hizo caso y se dio la vuelta.

-  No. Quítate antes el albornoz que quiero verte bien.

Obedeció, quizá con un poco de torpeza y demasiado rápido, pero se deshizo de él al instante.

Un cuerpo blanquísimo y carente de imperfecciones se desplegó ante mí. Empecé a masajear sus nalgas con las manos bien abiertas, realizaba movimientos circulares siguiendo la pulcritud de sus curvas… eran movimientos que concluían entre sus muslos ardientes como el infierno más delicioso. Yvette se movía como una de esas criaturas poseídas, podía sentir cómo los fuertes latidos de su corazón golpeaban mis manos.

Separé sus piernas hasta el máximo, que fue considerable, y hundí el dedo corazón hasta lo más hondo de su coño.

Resbalaba tanto que no tardé en obsequiarle con otro dedo, más tarde otro… hasta que finalmente mis cuatro dedos la penetraban fuerte y rabiosamente.

Jadeaba a la vez que movía la cabeza de un lado a otro, abriéndose de piernas más aún.

-  ¡Fóllame el trasero! –dijo entre gemidos.

-  Aún no –contesté-.

-  ¡Jo-der! ¡Jódemelo! ¡Por lo que más quieras!

Con la otra mano abrí su agujero, empapado de fluidos, y masajeé su periferia mientras la masturbaba.

Su excitación incrementó considerablemente, se llevó una mano al culo y se introdujo ella misma dos dedos.

Se corrió al poco tiempo, continuó… y volvió a correrse de nuevo, y continuó… Estuvo así hasta que terminó con la cabeza hundida entre mis piernas, comiéndome el coño de maravilla.

Ella continuaba masturbándose el culo frenéticamente, me excitaba más ver su rostro enputecido y salvaje, que ver cómo sus tetas rebotaban rítmicamente al compás con que se penetraba.

No fue necesario que Yvette usara las manos para hacerme llegar al orgasmo, como ya me habían contado. Estallé de placer con mi coño entre sus labios.

Estuvimos unos minutos descansando, la una encima de la otra, con un perfume de sexo que seguramente impregnó la suite.

Cuando recuperé un poco el sentido, me vestí y me calcé para salir de aquella habitación. Yvette dormía profundamente.

Mientras descendía el ascensor, me miré en el espejo para comprobar que todo estuviera en su lugar. Me arreglé un poco el pelo y corregí unas pequeñas manchas de máscara de pestañas alrededor de mis ojos.

Al abrirse las puertas, vi cómo mi compañero caminaba hacia la salida con el abrigo ya puesto.

Corrí hacia él hasta que se detuvo al escucharme.

-  ¡Abril, joder! –se sorprendió al verme-. Pero… ¿dónde narices estabas? Te he estado buscando todo el tiempo. Ha llamado Jean Paul preguntando por ti.

-  Verás…

-  ¡Dios! –me interrumpió llevándose las manos a la cabeza. No me lo puedo creer, no, no, no, no… no puede ser –empezó a andar de un lado a otro, mirándome y apartando la mirada.

Empecé a reírme de aquel modo que uno quiere, pero no puede contenerse.

-  Pero… pero… ¡¿Tú te has visto la cara?!

-  ¿Qué cara?, ¿qué ocurre? –la risa era cada vez más incontrolable.

-  Abril, por Dios, quita esa cara, ¡quita esa cara que me está dando cosa, tía!

Le cogí del brazo, fuimos hacia el guardarropa a buscar mi abrigo y salimos del hotel.

Dentro del taxi, ya de vuelta a casa, logré calmar mi risa histérica e intercambié cuatro palabras con Miguel.

-  No sé, Abril, pero si la organización se entera de que en estos actos hacemos lo que nos da la real gana, no creo que les haga ni pizca de gracia –su tono era de preocupación. En aquel instante me supo muy mal.

-  ¿Hablas de los franceses o de los de España?

-  De los gabachos, obviamente. La presidenta de la fundación es una pija de ésas insoportables que fulminan a cualquiera en menos de dos segundos. Yvette, se llama, ¿te imaginas? ¡Yvette!, con ese nombre ya es para acojonarse.

 Miré a Miguel fijamente, y se me volvió a escapar una sonrisa, imagino que nada inocente.

-  ¡No! – sus ojos parecieron salir de sus órbitas- ¡Joder, joder, joder!

-  ¿Te apetece la última en mi habitacón, Miguel?

Abril 

Cardwell Higgins

Un pequeño descubrimiento con el que me topé navegando por una de esas webs tan maravillosamente geeks que habitan por la red. De ésas en las que hay vídeos de coreanos recibiendo descargas eléctricas al ritmo de la música, o miles de archivos de vídeos de gatos cantando. Creaciones díciles, rebuscadas,  muy creativas, irresponsables… de ésas en las que, de vez en cuando, se encuentran pequeños tesoros.

Little Wheel nos invita a conocerle más  con una sencilla y sugerente invitación de impresionantes gráficos, acompañados de una melódica pieza de jazz, y haciendo en todo momento que el jugador no abondone hasta terminarlo. Lástima lo corto que es.

Una elección de colores elegantísima,  el genial movimiento de sus protagonistaslos y su decorado, la música… Solo alguien con cierta sensibilidad puede haber creado este juego. Y la verdad es que no me imaginaba que existieran tantos juegos para estetas.

Os recomiendo que lo juguéis cualquier noche, tirados en el sofá; o una tarde lluviosa, con el calor de una infusión en las manos, también fumando un pitillo y bebiendo whisky: todas ellas sosegadamente, claro.

Si tuviérais demasiada luz, apagarlas todas. Y si no tenéis nada de luz, también.

Ya me contaréis qué tal.

Buenas noches.

                                                                                                                                          Creación: One Click Dog

Christophe Mourthé

A Borja y Pachuca les encanta pasear por las callejuelas del centro histórico de Madrid. 

El Madrid de los Austrias- pronuncia ella con auténtica devoción-, ése en el que solo caminando puedes respirar su historia por cada uno de sus rincones.

Para Borja y Pachuca es uno de los pequeños placeres de la vida. No hay ni un solo año que dejen de visitar la capital española, dicen que –al igual que Londres o París- son inmensamente felices en ella.

El taxi les espera todos los años en Barajas para dejarles en la Puerta del Sol, donde les gusta empezar su visita turística.

Sol, el corazón de la ciudad. A Pachuca le fascina esa enorme plaza rodeada de comercios conocidos y gente de todo el mundo inmortalizando instantes con sus cámaras compactas atosigando al pobre oso, que hasta los cojones de tanto flash, sujeta el madroño.

¡Es taaaaaan divina…! Siempre pronuncia las mismas palabras nada más bajar del taxi.

Pero este año ha sido distinto.

Al postrar sus pies en los alrededores de la plaza se ha encontrado con una gran multitud de gente haciendo –imagina- una manifestación.

-  Cielo, ¿qué es toda esa gente? –le pregunta a su marido frunciendo el ceño.

-  ¡Pues quiénes van a ser! – Borja se saca las gafas Armani y se las coloca en la cabeza, como una diadema-. Los indignados de los que hablan todo el santo día.

-  ¡Oh, Dios!, no me fastidies… ¿Y ahora qué hacemos? Ni siquiera podremos entrar dentro, es físicamente imposible, está llenísimo, ¿tú has visto bien cómo está esto? Yo aquí no entro. –Pachuca mira a su alrededor y no puede creer lo que sus ojos están viendo, la gente, amontonada, ha ocupado un lugar que para ella es prácticamente sagrado. Se siente furiosa, enfadada y muy decepcionada.

-  Pero, Pachu, mi vida, ya sabíamos que estaban esos guarros aquí, llevan holgazaneando desde principios de verano, y yo con mis impuestos ¡pagando su paro!

-  ¡Caray! ¿Esos son los que van con los perros y las flautas?

-  Los perroflautas, sí.

-  Pues yo no veo ni muchos perros ni muchas flautas, la verdad, de hecho, no veo a ninguno con flauta.

-  Es un apodo, cariño, no es literal, que se les llame así no significa que vayan todo el día tocando la flauta. Perroflauta es un eufemismo que nos hemos inventado nosotros, los que de verdad nos preocupamos por el país.

-  ¿Un eu… qué?

-  Piojosos, antisistemas, progres, comunistas, mantenidos… en resumidas cuentas: parásitos de la sociedad.

-  Entiendo. Qué horror, Borja, qué horror. Vámonos de aquí, te lo ruego, aún vamos a salir mal parados. Además –se tapó la nariz con los dedos-, huele fatal.

-  ¿Te apetece que tomemos un refrigerio por la Plaza Mayor?

-  ¿No estarán por ahí también?

-  No, no creo, les interesa estar por aquí. Venga, vámonos.

Borja agarró a su esposa de la mano y fueron hacia la Plaza. Por la calle Mayor, centenas de policías escoltaban la calle de lado a lado, formando una perfecta y armónica composición de seguridad para que los paseantes, como ellos, pudieran gozar de una apacible tarde de paseo, a pesar de todo.

-  Menos mal que ahora estamos seguros –dijo ella, algo más relajada, y mientras miraba sonriente a uno de los muchos jóvenes armarios con porra.

-  No te preocupes, cielo –se volvió a colocar las gafas de sol-, en pocos meses se terminará toda esta tontería.

Prosiguieron su paseo. Al llegar, rodearon la plaza como dos púberes enamorados, se besaron frente a Felipe III, tomaron un refrigerio en una de sus muchas terrazas de camareros elegantes.

-  Lo que yo no termino de entender es qué piden –preguntó ella mientras bebía de una cerveza bien fría.

-  ¿Qué piden? ¿Quiénes?

-  Esos… los indignados.

-  ¿Ya estás otra vez con los parásitos esos?, joder, Pachu… estás pesadita, ¿eh?

-  A ver… quieren que no haya… ¿paro?, ¿quieren dejar de pagar su hipoteca?, ¿quieren…?

-  ¡Quieren tocar los cojones! –Borja la interrumpió dando un puñetazo encima de la mesa.

-  Borja, por Dios, no es necesario montar ahora un espectáculo, ¿no crees? Todo el mundo nos ha mirado.

-  ¡Me da igual si nos miran o no! Hemos venido a pasar una estancia como hacemos todos los años y me estás martirizando con el tema de los mierdas ésos, que lo que único que quieren es ¡NO HACER NADA! y están ahí dando por el saco a todos los que venimos a enriquecer la ciudad.

-  Ya, pero si están ahí es porque piden algo,  no sé… si estuvieran solo por estar y no pidieran algo lógico quizá no serían tantos, ¿no?

-  Y dale… Ya basta, ¿no? – se quitó las gafas de nuevo y las dejó encima de la mesa.

-  ¿Y qué se supone que tenemos que contarle a nuestro hijo cuando ya sea un poco mayor y nos pregunte?

-  ¡Ja ja ja! Cuando Claudio sea mayor ya nadie se acordará de esto- respondió tras soltar una carcajada sardónica.

-  ¿Y si resulta que estalla una revolución, Borja?

Él recobró la seriedad, y acercándose a ella le contestó, marcando y separando bien cada sílaba:

-  Basta ya de hablar de este tema. Se acabó.

-  ¿Y por qué, Borja? ¿Por qué tú lo decides? Empiezo a estar harta de que siempre se hable de lo que solo a ti te interesa. Estoy cansada de que me trates como a una pija ignorante y que únicamente te dirijas a mí para hablar de cosas superfluas, ¡caray! ¡Es que ya no puedo más!

Pachuca echó a llorar desconsoladamente sin poder contenerse.

-  ¿Superfluas? ¿Superfluas, dices? Espera, que me río un rato. – su tono era cínico y déspota-. ¿Desde cuándo te interesa la política a ti, eh?, ¿desde cuándo?

-  ¡Eso no es política, Borja!, ¡eso no es política! –sollozaba Pachuca- , se trata de nuestro futuro, ¡del futuro de nuestro hijo!

-  Ahora vas a escucharme, Pachuca Ruiz Giménez, ahora vas a escucharme – la agarró del brazo con refinada violencia-: ¿Me oyes, verdad?

La gente que estaba sentada en las mesas del alrededor se encogieron de hombros y se miraron entre ellos, nada decía nada, todos esperaban a ver qué sucedía.

-  Escúchame bien –prosiguió-: hay ciertas cosas en la vida en las que es mejor no meterse. Eres mi mujer, y bajo ningún concepto voy a permitir que te dejes comer el coco por gente de mierda que lo único que quieren es un país sin normas, sin leyes… gentuza que ni siquiera merecen ser escuchados.

-  Borja, tú siempre me hablaste de la democracia –dijo Pachuca entre lágrimas.

-  Hay cosas, cielo, que por mucho que te explique nunca conseguirás entender; no son para ti.

Pachuca se levantó repentinamente, le miró fijamente a los ojos con odio, un odio que llegó a despertar terror a su esposo, cogió su bolso y se fue hacia la Puerta del Sol.

Unas semanas después…

El ABC del sábado anunciaba en primera plana la pacífica celebración JMJ en el centro de Madrid, una esplendorosa foto del Papa rodeado de las juventudes que abrazaban la divinidad desinteresadamente.

En la misma página, y rellenando una pequeña columna, nos informaban de ínfimos altercados de la policía madrileña contra los manifestantes laicos, también en Sol.

En la página 26, compartiendo espacio con un anuncio publicitario de Cáritas, nos contaban que en los suburbios de Valencia, B. M. L de 42 años de edad, había matado a cuchillazos a su mujer P .R. G,  de 38 años, en el salón de su casa.

Abril

 Xi Pan

Adora el sexo en todo su esplendor. La relación abierta que mantiene con su segundo marido ha sido, para ella, una vía de escape; una puerta abierta ante el mundo, un manantial de agua pura y valiosa… un retroceder delicioso a su más indómita juventud.

Es sagaz con sus amantes, extremadamente selectiva y puntillosa. A veces pérfida y despiadada con según qué individuos. No obstante, siempre mantiene la calma y actúa con una elegancia única.

Yvette goza del sexo sin compromiso con el beneplácito de su marido, asistiendo a grandes fiestas en las que el placer es el único protagonista. A menudo con acompañantes, tanto  masculinos como femeninos, y a veces sola, en busca de mentes y cuerpos que seduzcan su más refinado apetito sexual.

Es conocida como la mayor de todas las furcias del sur de Francia, bien que lo sabe.  Le gusta, y es más, se regodea con ello.

Dicen que sus felaciones con los guantes puestos son el paraíso. Uno de sus mayores fetiches es el de arrodillarse, súbitamente, ante un buen hombre, seducirle con su mirada felina al mismo tiempo que se relame los labios, y esperar a que se despliegue ante ella un hermoso y palpitante falo. Ella nunca utiliza las manos más que para acariciarse mientras penetran su boca, su coño o su apretado y apetitoso culo. Siempre espera a que la asalten, ella jamás hace el solo ademán de tocar, se limita a esperar con su particular cara de zorra; es entonces cuando nadie se le resiste.

Coincidí con ella la primera vez en Toulouse. Me habían invitado a uno de esos eternos cócteles donde abunda el color y la cursilería, y me llamó la atención su sobriedad, que destacaba considerablemente sobre el resto de invitados.

Aprovechando que mi acompañante de aquel día era un completo idiota, me mezclé entre la gente y fui hacia ella sin pensarlo.

Sus primeras y deliberadas palabras fueron tan planas y superficiales que me hicieron reír sin poder disimularlo mucho. Acto seguido, volvió a hacer el intento despotricando de unas mujeres que estaban a centímetros nuestros, y que inmediatamente se dieron la vuelta regalándonos miradas de odio y desprecio.

Conectamos enseguida, y que ella  hablara un castellano casi perfecto facilitó mucho las cosas. Estuvimos conversando de nuestra manera de ver el mundo mientras bebíamos un excelente champán. Con tan sólo cruzar pocas palabras, enseguida me di cuenta de que me encontraba ante una de las mujeres más interesantes que había conocido jamás, y eso empezó a gustarme.

-  A ti te gusta mirar, ¿verdad? – cambió de tema sin el mayor problema.

-  Claro, soy una observadora nata –respondí.

-  ¿Te apetecería ser hoy una espectadora? -acarició su lóbulo de la oreja.

La intromisión tan directa, pero a su vez elegante, me encantó. Y ella lo hizo de este modo porque sabía que me produciría tal efecto. Las dos sabíamos de qué estábamos hablando.

-  Sabes que sí –contesté-. Estos actos me aburren soberanamente.

-  ¿Y por qué vienes? –frunció ligueramente el ceño.

-  Compromisos laborales, ya sabes. Siempre delegan en mí las partes más estúpidas y protocolarias de la empresa.

-  Nada más verte entrar por la puerta he sabido que eras distinta a todos los pusilánimes que hay aquí dentro –dijo con seguridad-, una de esas rebeldes con causa, pero que podría dar  lecciones de modales a cualquier inútil de la fiesta.

- Gracias. ¿Sabes?, he sentido algo parecido al verte- contesté-. Oye, ¿y por qué estás tú aquí?

-  Sexo –sentenció-, aquí hay buenas pollas, no sé cómo se lo hacen, pero la mayoría de gordos etiquetados que ves a tu alrededor, esconden bajo sus carísimos trajes monstruosos aparatos que te llenan por dentro no sabes cuánto.

-  ¡Ja! ¡Ja! ¡Ja! –no pude contener la risa-. Nadie lo diría simplemente viéndolos.

-  Mucho vicio, mucha infidelidad… ellos aprovechan la mínima oportunidad para sacársela y metértela en el agujero que les quede más cerca: son unos auténticos cerdos. Pero a mí me excita eso, ¿sabes?, me encanta que me utilicen para todo aquello sucio que no pueden hacer ni siquiera en los burdeles más cotizados de París. Me siento guarra, sucia y perversa, y ellos aún más poderosos. Es por eso que acudo a este tipo de eventos. Y en los que son de tarde, como el de hoy, hay también mucha fulana que ansía sexo del bueno, de calidad. ¿Ves la camarera que va dando vueltas con la bandeja de champanes? – me señaló con la mirada.

-  Sí.

-  Esa es la hija de Jean Baptiste, un gran amigo de mi segundo esposo. No debe tener ni veinte años y ya se ha cepillado a media aristocracia francesa.

-  Tiene cara de viciosa –dije mientras observaba a la camarera rubia.

-  Y un coñito joven y espléndido –dijo después de beber un sorbo de champán.

-  ¿Has mantenido relaciones con ella?

-  No, pero sí Grégoire, mi esposo.

-  Tenéis una relación abierta, deduzco.

-  ¿A ti que te parece?

-  Después de escucharte, doy  por hecho que sí.

-  Entonces, ¿por qué preguntas?

Pocas veces me dejan con la palabra en la boca, y ella lo consiguió al poco tiempo de estar conversando. Debo reconocer que, por un instante, pensé en que quizá todo aquello era una fantasmada típica de la cuarentona recién divorciada que se siente liberada y necesita contar al mundo lo zorra que es, tratando de impresionar reafirmándose, pero justo en el momento que iba a lanzarle la pregunta que desvelaría mi intriga, me cogió de la mano camino a su habitación.  Y yo acepté,  sin el mínimo titubeo.

Dentro del ascensor contemplaba sus finas manos, cubiertas por unos guantes negros que concluían en sus codos, e imaginaba cómo serían realmente. ¿De qué color estarían esmaltadas sus uñas? ¿Cómo quedarían encima de mi piel? ¿Tendría el coño completamente rasurado?

-  Tienes un cuerpazo, imagino que ya lo sabes –me dijo sin mirarme.

-  ¿Eso crees?

-  Nunca hago cumplidos, cariño.

-  Gracias, tú también eres preciosa –qué idiota me sentí contestando aquello.

Llegamos a su habitación, que estaba en la última planta, debía ser una de las más gigantescas del hotel, probablemente una de las suites.

Me abrió paso para que entrara yo primera y, acto seguido, entro ella, al mismo tiempo que se desenguantaba, como si fuera Rita Hayworth en Gilda.

Me sentía algo confundida, muy excitada por la situación en la que me hallaba, pero no tenía nada claro por dónde me saldría Yvette una vez las dos a solas. Ella me había propuesto mirar y yo acepté sin pensarlo.

El caso es que me encontraba ahí, en aquella enorme suite, con una tremenda mujer que me tenía completamente subyugada.

Por supuesto que continuará…

Abril